não uso ósculos

Oração para o "Santo Anjo da Praia Perfeita" (feito para a Farm, no verão de 2008)

2009-12-29T17:19:00.001-08:00

Meu Santo Anjo da Praia Perfeita,
ilumina o meu final de semana.

Guarda um lugarzinho pra mim na areia,
proteja-me dos raios de sol
sem esquecer o meu bronzeado,
o sorvete de fruta e o mate gelado

Dai-me um mergulho de lavar a alma
num mar transparente, de águas calmas,
de brisa leve
ao vento que penteie os meus cabelos.

Que eu prometo cuidar dos domínios seus
como se fossem meus.

Até o fim da tarde

Amém!

quatro mãos (A.A.)

2009-12-17T18:17:00.000-08:00

Sou um animal racional doméstico.
"Porém" exato, triste e conformado com um cotidiano preparado, pois amanhã não será outro dia.
Sou também uma criatura recheada de desejos. Estes dominados e invejados por todos aqueles que insistem em me domesticar.
Vivo conflitos humanos, sofrendo aniquilações animais, perdido entre a realidade de um e os desejos dessa massa superficial.
Sou mais filho dessa ditadura, cheia de regras de adão e eva (sem letra maiúscula), do que irmão dos humanos sem polegares.
Meu fim é a distância, pois de tão domesticado me tornei isolado.
Irmãos partiram, e a ditadura é minha única certeza.

Angina em três cores

2009-05-11T13:07:00.000-07:00

É dia de fla-flu
maracanã lotado
cerveja em lata
um chuta
outro cata
polícia montada
amendoim torrado
preparam o espetáculo

Bola rolando
barulho na arquibancada
de corda vocal estourada
dela vermelha
& preto
pois atacava o flamengo
pula
vibra
xinga o meu tricolor
ela estraga o esmalte
o gol colore o estádio
eu sofro calado
pois sopraram o apito
e eu preferia o empate

Coach Finstock's three rules

2009-04-20T10:41:00.000-07:00

"There are three rules that I live by: never get less than twelve hours sleep; never play cards with a guy who has the same first name as a city; and never get involved with a woman with a tattoo of a dagger on her body. Now you stick to that, and everything else is cream cheese." - Coach Finstock

Tradução da coisa:
Existem 3 regras básicas: nunca durma menos de doze horas (inteiras) por dia; nunca jogue cartas com alguém que carregue uma cidade no nome (nomes como Jack Oklahoma e Simon Sacramento são preocupantes); e nunca durma com uma mulher que tenha um punhal tatuado no corpo (leia-se no osso-do-pai-joão). O resto é cream cheese...

Piso São

2009-03-23T09:05:00.001-07:00

Grito com você em pensamento
pra quando pisotear seu chão
com minhas vontades de momento

saber pisar em meu piso são
desviar da passada em falso
mesmo com pé descalço,
num tolerável descanso

saber guiar meu calço

perto de mim
sem sofrimento

Ilusões da vida

2009-03-11T09:11:00.000-07:00

Era conversa de amigo, e ele veio logo dizendo que só pensava nela.
Que via e revia as fotos dos arquivos digitais, todas guardadas com carinho numa pasta intitulada
“Nós”.

La da varanda grita a Kaka: Homem é tudo igual, só pensa em sexo!

Ele se retrai e comenta baixinho: Achei que ninguém nos ouvia...

A Kaka é de casa, fica tranqüilo, disse a ele.

Bem, e os relatos continuaram em tom de sofrimento, angústia, as lamentações davam o compasso.
Ele disse que ela não saía de sua cabeça nem quando estava com outras mulheres.

Não falei! Exclamou a Kaka.

Lancei a ela um olhar de reprovação, e pedi que ele continuasse.
Disse-me que tinha fotos, cartas, e-mails, mensagens, tudo isto guardado e alimentando sua saudade.
O que mais lhe fazia mal, era saber que era uma saudade sem hora pra acabar, sem esperança.

- E quando ela entra on line no msn... meu Deus, que vontade de puxar conversa...

Eu estraguei tudo, disse ele; e continuou:

- Eu me entreguei àquela mulher vadia. E quer saber mais? Ela é igualzinha a mim.

Como assim “igualzinha”? Eu devolvi.

Silêncio... A Kaka também compartilhou.

- Somos dois que sabemos viver a vida! Muito independente essa moça... Ah se eu soubesse disso antes...

Não teria se envolvido? Retruquei.

- Ah, sei lá... acho que não. Se bem que...teria sim, sabe? O importante é que sofro agora, e muito... e ela nem lembra que eu existo, ou lembra, ou lembra com indiferença, sei lá.

Imediatamente lembrei de uma passagem de um daqueles introdutórios de capítulo do Livro das Virtudes, que dizia:

“não se compreende bem uma pessoa até conseguir ver as coisas do ponto de vista dela (...)”

Era isso que faltava então, que ele enxergasse como o romance fora visto por ela.

Resposta: Impossível

A Kaka se aproximou, e disse:
- Eu não pude deixar de ouvir a conversa de vocês. Acho que isso é uma bobagem. Você mesmo já disse que esteve com outras mulheres.... esquece essa piranha e seja do mundo.... uma por noite já lhe será suficiente. E tem mais, homem não sofre, homem se faz de vítima pra conquistar, você acha que eu não sei? Então pára com essa frescura que eu vou te apresentar umas amigas, ok?

Homem não sofre, homem não chora, homem não usa perfume, homem que é homem não toma nem banho....

“Quem passou pela vida em branca nuvem
E em plácido repouso adormeceu,
Quem não sentiu o frio da desgraça,
Quem passou pela vida e não sofreu,
Foi espectro de homem - não foi homem,
Só passou pela vida - não viveu.”

(Francisco Otaviano)

Esta tarde ele foi homem, definitivamente homem.

Quimera, Quimerda

2008-12-15T20:09:00.000-08:00

Já era noite
descobri que só eu sonhava
enquanto ao meu lado acordada
ofertava-me carinhos em deformação
imaginei-lhe por mim assanhada
fanatizando um irreversível sim
e um contornável não

Memórias podres
largado ao descaso
tornou-se cólera
quero ouvir rosnados
sua agonia e lamentação
igualando a desmerecida dor
e a cicatriz em mim constante
pois naquele sonho
eu fui amador
e você amante.

19, 22...

2008-11-09T17:59:00.001-08:00

Segundo o Wikipédia, epifania, no sentido literário, “é um momento privilegiado de revelação, quando acontece um evento ou incidente que "ilumina" a vida da personagem.”

Acabei de ter um desses momentos privilegiados, sentado num vagão de trem, cheguei à conclusão mais lógica da minha vida:
Não existe situação caótica que possa ser resolvida sem perdas e danos.

Olho pela janela, do meu lado direito, admirando a zona agrícola na interferência das cidades, quando logo após o susto de um carro ferroviário à contramão, posso ver uma cegonha que leva bio-diesel.

Volto a pensar naquela questão, e enfatizo com batucadas firmes em minha mente:
O que foi feito está feito, e o que não foi feito será!

Tem um oriental engravatado ao meu lado, mexendo em seu Blackberry e distribuindo e-mails profissionais.

- Bio-diesel é a solução! Diz o Presidente.

- Os orientais dominarão o mundo com sua perseverança e capacidade tecnológica!
Grita o tablóide inglês.

Entrei num taxi em Budapest...

O Chico, Buarque, já tinha dito que o húngaro é a única língua que o diabo respeita.
Aquele motorista, definitivamente, não respeitava o diabo, nem ninguém.
Talvez porque falasse húngaro, talvez porque fosse oriental, talvez porque usasse bio-diesel, ou talvez porque o diabo fosse.

Paguei-lhe á vista, e em Florins. 0,004 Euros para cada um dos 2.500 que lhe dei.
Meu casaco pesava quilos, pois tinha moedas, chicletes, caneta, bloco, máquina fotográfica, fósforos e cigarros. E olha que eu nem fumo.
Era outono no leste, e o café mais próximo ficava...
Alí, logo alí na frente.
Pedi um chá, rosa, com mel e gratifiquei o garçom.
Aquela delicatessen vendia coisas do mundo todo, ou todas as coisas do mundo, não sei ao certo.... proporções faraônicas à preços ocidentais.

Cidade estranha, cortada pelo Danúbio, que ao contrário que pensavam, não é azul, tem banhos turcos, restos do regime comunista, construções de perfil gótico, asiático, mouro, grifes internacionais, um lado Buda e outro Pest, comerciantes espertalhões, garçons mal-humorados, mulheres lindas de feições tristes e vários inimigos do 007, todos andando impunemente pelas ruas.

Ah! Tem bicicletas, muitas bicicletas! Da próxima vez alugo uma.

Mas isso tudo está filmado e fotografado pela minha digital, que não tem o charme de uma rolleyflex, mas é touch-screen, e o que importa agora é a solução desta epifania, que me coloriu questões p&b, que já estavam caminhando pro lado da memória em sépia. Aquelas, só lembradas de dez em dez anos...

O trem andava tão rápido que a paisagem era impressionista, o que me justificou tomar um gole do meu absinto sem açúcar, interpretar o ronco do oriental, e até mesmo dormir...
Almocei ao som do estalar interno das torradas e de # 41 no meu mp3...
Começei a falar sem sentido, pelo efeito do sono, do álcool, da falta do que fazer....
Afinal era outono e as florestas da República Tcheca estavam amarelas e acinzentadas....

Acordei com o fiscal do trem me pedindo o bilhete...
...
...
Fez que sim com a cabeça.
Pude continuar.
A esta altura da viagem, nem sei mais que língua ele falava.

Meu presente divino!
Voltei a pensar na questão.... minha redenção pelo arrependimento, me veio exatamente agora, quando percebi que o drama é criação de cada um, que se coloca como protagonista pra chorar antes do letreiro, com uma trilha sonora emocionante ao fundo, numa despedida, ou numa conquista continental.

Por isso agora, vou andar de bicicleta, vou aprender esperanto pra falar com esse oriental, e dizer a ele que o taxista húngaro é casado com uma cubana, sendo esta única razão que lhe justifica carregar uma bandeira de Cuba no retrovisor e escutar música caribenha.

Tudo isso resumido por um menino de nove anos que, em um momento de epifania, perguntou: “o suor é a lagrima dos sentimentos”?

Ele na verdade não perguntou, afirmou. Criança é assim mesmo... tem a fase do “porquê”, e depois a da verdade absoluta. A diferença é que essa criança nasceu com “porquês” arrojados... Espero ansioso para ver suas verdades absolutas...

Cheguei em Praga, a Paris do leste, “sem pódio de chegada ou beijo de namorada”.

Que língua é essa, que eles falam aqui?

Por que?

Por que?

Por que?

São quase trinta anos e ainda estou esperando minha fase das verdades absolutas...

Ah!! Lembrei meu momento privilegiado de revelação, minha epifania.... beijar na rua só é feio para os outros, porque a gente não vê nada.

era isso....

www.rosa.comcapeta

2008-10-21T09:07:00.000-07:00

Encontrei o diabo no calçadão de Copacabana pedindo esmola e mexendo com uma menina de rosa que alugava os seios pra inglês ver e me fazer tentar subornar o diabo do inglês com uma nota de cinqüenta reais amassada e recusada por ele que não pisa mais no calçadão com medo de assalto e de encontrar um guarda municipal faminto que, com todo respeito, passe a mão nos peito da menina e do inglês que não via mais nada que lhe agradasse no diabo oferecendo carona e 30 dinheiros americanos pra poder subir ao Céu e receber um sorriso da menina, um aperto de mão do inglês, um abraço do capeta e uma multa por subir tão rápido pra atirar a primeira pedra na janela de vidro do quarto da mulher mais rosa que eu já vi, que faz sexo chorando em cima do próprio corpo, e me enche de náusea por carregar no peito a pedra que não se atira numa mulher nem com um buquê, nem pela janela suja, de sexo, vidro, corpo, areia, lágrima, pedra, peito, diabo, dinheiro, sangue, inglês, odores de rosas em Copacabana.

Não uso ósculos

2008-08-04T11:16:00.000-07:00

Nos seus lábios frios, pós orgasmo
vou falar com língua muda
de palato duro
dentro da sua boca, salivar

Com minha língua mouca
alcançar sua garganta rouca
romper as pregas, sussurar

Morder sua carne móvel
e sua gengiva rosa
tocar a úvula, ovular

quero um beijo casto
do ápice ao véu, rasgado
com gosto de sexo frágil
pra acalmar

profiteroles

2008-08-01T20:08:00.000-07:00

Nas últimas semanas, venho conversando muito com meu cérebro...
Desisti.
Ele anda rebelde, e não me obedece mais. Só faz o que quer.
Fica lá, na parte súpero-anterior do encéfalo.
Onde fica mesmo isso?
Aqui! Grita a substância nervosa, branca e cinza.
Dorme no meu crânio. É centro de sensações e a origem dos movimentos voluntários.
Quando eu era muito pequeno, física e intelectualmente, passei por uma experiência que só me provocou resultado às margens dos trinta, e, ontem, essa memória foi presente de alguma parte do meu cérebro, por pena ou simples caridade.
Eu tinha mais ou menos uns seis anos, quando flagrei o meu avô abrindo uma imensa caixa de bom-bom.
Aproximei-me, e lhe perguntei de quem era aquela caixa tão grande, com dois andares e laços firmes.
Disse que era um presente de uma grande amiga francesa, que conhecia sua paixão por chocolates.
O linguajar escorreito e a eloqüência de meu avô, mesmo quando se tratava de uma conversa com uma criança de seis anos, faziam-se presentes e pouco sentido.
Ele abriu a caixa e tirou um bom-bom, o colocou na boca e demonstrou sua satisfação.
Delicioso! Exclamou.
Perguntei-lhe de que era. Qual recheio tinha.
Ele disse que era um bom-bom de profiteroles.
Pedi um, disse que queria igual àquele que ele acabara de comer.
Meu avô procurou na caixa, eram muitos, de todos os tipos, ele procurou, revirou os andares, e finalmente disse que não havia mais nenhum parecido.
A caixa era realmente grande, devia ter ainda uns 30 docinhos, todos incapazes de saciar minha curiosidade pelo gosto do profiteroles.
Pra que se compreenda bem o sentido da história, faz-se necessário saber que meu avô era daqueles que de tudo fariam para agradar aos que lhe eram queridos, e sua relação comigo remontava uma paixão sem precedentes.
Digo isso, porque se houvesse a possibilidade de me dar aquele profiteroles, ele teria feito.
Mas não havia, então comemos a caixa inteira juntos, bebemos muita água, e planejamos comprar um bom-bom de profiteroles no dia seguinte.
Dias se passaram, meses, anos e nunca conseguimos achar aquele bom-bom.
Meu avô, pra encerrar, ou ao menos dificultar, aquele anseio de curiosidade, me disse que só iríamos encontrar tal guloseima na França, mais precisamente, em uma casa de doces três chic, em Paris.
Cresci sem o gosto daquele bom-bom.
A história parece boba, e de fato é, embora tenha me feito tirar conclusões importantes a respeito.
Passei quase quinze anos da minha vida acreditando existir um bom-bom de sabor raríssimo, que somente meu avô havia provado, e adorado.
Uma “verdade inventada”, que já foi tema de Clarice, e hoje me mostra que a vida é patética sem o desconhecido, a curiosidade, o novo, incógnito.
Não existe bom-bom de profiteroles, nunca existiu.
Profiteroles é profiteroles. Aquele recheado, com sorteve, calda de chocolate, etc.
Criei um sabor na minha mente, divino e inatingível.
E agora, num jorro de coerência, que assombra minha mente, estou convencido de que ele não existe, senão em minha cabeça.
Estava todo tempo ali, e eu procurando nas lojas de doces...
Aquele segundo, entre o momento em que meu avô comeu o bom-bom e a minha dúvida sobre o sabor, foi suficiente pra ele lançar uma questão fantástica que me alimentou até o dia que eu fiquei chato, e me encontrei com a razão.
Teatralizou durante anos essa busca comigo. E como isso me fez bem...
Agora que achei a resposta, remonto mais uma vez Clarice pra dizer:
“Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido (...)”
Quero poder dar essa dúvida às pessoas que gosto.
Fiz as pazes com meu cérebro...

ciao

2008-07-28T17:46:00.000-07:00

Sentei pra tomar um café numa alameda que não tinha nome de guerra, mas sofria por uma menina que chamou o garçom e pediu uma dose dupla de whisky, uma navalha pra poder terminar o dia sem ter que dizer boa-noite pra filha da puta que lhe ensinou que escrever o nome de mãos dadas não exige contato físico algum, porque a letra que se agarra noutra só serve pra criar compromisso com o resto do texto, que poderia muito bem ter sido escrito em uma das folhas da caixa de lenço de papel que eu ofereci àquela moça, que agora já tomou um Lexotan, e vai acordar mais calma e agradecer à puta com QI acima dos 125, que não cursou o primeiro grau, mas sabe jogar pôquer, Uno, e sonha por muito menos que uma bergamota, mexerica, tangerina, ou mais ácida, pra ter consciência que escrever errado é pra provocar quem não sabe o que fazer com a própria vida, ou quem têm medo de fazer a própria vida dar certo, sem ter que comemorar no final e chorar no meio da rua, sem documento de identificação do fracasso, sem vírgulas, crases ou pontos finais, no estalo, sem estalo, rebelde, sem tempo, parado, de frente, soslaio, em Collridge, Vinícios, sem moral, de Morais, coitada, de mim, dela, da puta, de nós, que vivemos sem saber se em São Paulo, o santo, o gelo congela mais rápido que a coragem de ficar em casa, ou na tv, losing day-light num último primeiro beijo, que eu não dou mais.

Inquietações à qualquer interessado...

2008-07-21T19:05:00.000-07:00

Dois caminhos totalmente opostos; insegurança na escolha da direção.
Embora emocionalmente influenciado na escolha por um deles, integralmente atraído pelo outro.
Passou a escolha a terceiro que, assustado, decide pela rota mais razoável...deixar como está.
...e assim se segue até uma nova prova final.
Resta saber quem um dia dará a resposta, quem tomará a decisão. Ele ou outra pessoa eleita, no calor do “tudo ou nada”, para este fim.
Como assim???
Querer todas as direções, ao mesmo tempo em que se opta por uma só!?
O paradoxo se acentua a cada dia. A carga emocional se acumula e atrapalha ainda mais a chegada de uma conclusão.
Com este acúmulo, a escolha pelo caminho da satisfação unitária parece mais seguro e tranqüilo.
Tudo bem que esta é a estrada menos sinuosa, que fora mesmo projetada para ser seguida nesta parte do trajeto, embora não seja a única saída.
Mas a grande questão, para quem opta por este caminho não é essa!!
O importante é encontrar o momento certo e a pessoa certa.
Primeiro o momento ou a pessoa??? Se encontrar a pessoa o momento aparece, ou vice versa??
A questão continua ...
Para quem sofreu com a surpresa, premiar seus desabafos com o titulo da loucura é apelar para uma ignorância confortável, fugindo do encontro com a razão.
Será que ela existe mesmo???
Tomara.
A linha da racionalidade e da loucura é muito tênue.
Não querer buscar uma explicação, uma raiz, uma semente que tenha dado vida a tudo isso é sem duvida mais fácil e confortante do que procurar a verdade.
É fugir com indiferença por um atalho protegido pelo muro do preconceito.
Ainda assim não cabe seu julgamento daquele quem preferiu tal atalho, o caminho mais curto, mais simples, a reta, refugio covarde.
Quem é o covarde afinal?
Quem recebeu de para-quedas a responsabilidade da decisão, ou quem saltou?

Fondo Blanco

2008-07-14T15:31:00.000-07:00

Essa é pra namoradinha do poeta
que é bangela e tem mau hálito
já foi anoréxica, hoje é bulêmica
tem labirintite constante
tira meleca
só come carne

Já teve caspa e candidíase
herpes genital
positivo
usa aplique e o cabelo é duro
é peluda e tem cêcê

Corrimentos múltiplos
não raspa o buço
tem peito murcho
às vezes manca
não faz a unha e tem chulé
ela é baranga
e escangalhada

Mas é calminha
fala doce
é carinhosa e arruma a cama
muito meiga
é amiga e de confiança
tem mão cheia e lava louça

A namoradinha alimenta o gato
compra cerveja
faz massagem e aspira a casa
diz obrigado
lava o carro
além de Amélia
é Madalena

Agrada a sogra
prepara o banho
carrega tralhas e dá bom dia

É maravilhosa
arrasa em casa
não dá trabalho

Ficou solteira!

e está cheia de pretendentes...

Soul d’ out

2008-06-30T21:49:00.000-07:00

Vendi minha alma tão barato
que você resolveu pagar com seus beijos mais azedos

Os soluços de lágrimas secas
forjadas pro escambo da sua despedida
nos fizeram por um instante íntimos
tornaram minha razão inerte
e meu desejo inútil
restando-me a evidência que perdera
única chance de acessar minha vida
meus detalhes
e as questões indecifráveis
que eu acreditei que resolveríamos juntos

mal-me-quer-bem...

2008-06-27T09:16:00.000-07:00

Sorte da mulher mal-amada
pois não-amada nunca será

Triste da mulher desalmada
que quando amada for
por sem alma amar
mal-amada será
em desanimado e leviano amor

e se por amor desalmou
não restando-lhe amar
mal-amada ficou
condenada ao amor
de um desalmado mal-amar.

tête-à-tête

2008-06-17T23:08:00.000-07:00

A saudade bateu
como encanta lembrar
que comigo dançou

dois pra lá
dois pra cá

foi você que ensinou
sem pisar no seu pé
o aviso valeu
a saudade apertou
vou voltar a dançar
sem mostrar que doeu
a ausência de um par
que um dia foi meu
pois comigo ficou

dois pra lá
dois pra cá

como faz bem lembrar
do seu corpo a levar
esse ritmo seu
que agora restou
começar exaltar
a falta que fez
seu olhar junto ao meu
o nariz a apontar
pro lugar que lançou
a vontade que dá
de um beijo roubar
tudo bem devagar

dois pra lá
dois pra cá

lá vou eu outra vez

sei lá como se chama isso....

2008-06-06T23:17:00.000-07:00

Parte superior do formulário:
Vamos esquecer as promessas mal feitas, apressadas, ditas em descompasso com a razão.
Vamos lembrar somente dos momentos cheios de vícios bons, presos e entranhados no infinito construído.
Me deixa lembrar somente das retribuições inventadas, no interior avistado, à minha distância, sem diafragma ou velocidade programada.
Que se eu me obrigue à direção contrária, no meu drama criado, passional.... foda-se o mundo sem nós dois. Ave Maria.

Serumano

2008-05-29T23:31:00.000-07:00

Não sei se por dengue ou dor de dente, mas um dia ainda troco este trópico perto da superfície, para degustar, sem ressalvas, as dores em herança do joelho esquerdo, e minha costela quebrada, que, finalmente, seria servida no jantar, matando a fome de quem não telefonou no dia em que nasci.
Formaram fila pra me ver congelar os sentidos, esquecer o trajeto do divino e do diabo (que ainda acha que me carrega), me travestiram de cidadão comum, regularizaram meu cadastro de pessoa física, química e outras ciências de fácil comoção.
Rasguei os documentos, deixei a barba crescer, e escapei da certeza que meus amores distantes nunca preencheram os dias vazios.
E fora desse serviço de imigração, já sem os sapatos, e com o cinto afivelado, apostei em nossos dizeres tardios, no meu temperamento inconstante, que me fizeram dividir as emoções, mais deselegantes, com amigos duráveis e estranhos conhecidos.
Memórias irrigadas com destilado importado, de doses exageradas, umas vívidas e outras desbotadas, porém todas agora impressas e apertadas neste caderno digno, que será lembrado durante minha vida infinita de destino traçado.

Hematofilia lírica

2008-05-19T11:31:00.000-07:00

Eu poderia lhe mandar embora.
Você, que pousou em meu peito
aproveitando da nudez de minha carne

Eu poderia lhe matar!
Você, que suga meu sangue
e ameaça fugir pra longe

Poderia simplesmente aniquilar-lhe
mas prefiro lhe ver covarde
espalhando seu medo
aos demais de sua espécie insensível

Agora voe
carregando em suas asas
o peso da vergonha
pois fora incapaz de cumprir com seu instinto hematófago

Suma já daqui
e jamais ouse voltar
seu mosquito filho da puta.

Prefácio

2008-05-01T09:43:00.001-07:00

Escrever um prefácio definitivamente não é uma tarefa fácil, principalmente quando tento retratar, em breves palavras, a complexidade das folhas que se seguem.
“Ultraleve” guarda leveza apenas no nome, é um livro de poesia ousado que, de uma forma simples, interage com o cotidiano, dando ao leitor enfoques diferentes de uma mesma realidade.
Ao mesmo tempo em que busca o elementar, invade nossas mentes com novas referências, apresentando sensações e devaneios próprios, que de forma peculiar dificultam a respiração a cada página
Os textos apresentam um enfoque panorâmico de idéias comuns, traçando paralelos entre nossos medos e certezas, sexo e luxúria, amor e movimento, protestando contra os invisíveis e qualquer forma de repressão voluntária.
Esse zoom da realidade cotidiana ultrapassa o limite dessas páginas, transitando por territórios conhecidos, esquinas próximas e desejos íntimos, cada poesia ou frase ganha um sentido único, injetando o mais perfeito sentido de humanidade.
Certamente este é um livro que deve ser lido.
Muito boa leitura!
(Antônio L. e Andrade Júnior)

Marânusjá

2008-05-01T09:20:00.000-07:00

Bebi um suco de maracujá sem açúcar pra pensar em você
rapidamente coloquei a língua pra fora
e me lembrei dos melhores gritos que ouvimos
nas nossas sessões de claustrofobia automobilística
pensei nos meus livros favoritos
nos três filhos que me prometeu
mas o cachorro latiu
e acabei esquecendo o nome do caçula
resolvi esfriar
fui até o Posto nove tomar um café na areia
e sentir o cheiro de maresia individual de cada um
foi quando lhe encontrei
convidei-a pra tomar vinho chileno
em pleno cinema europeu
arrotar nossas verdades
e rasgar o jornal da manhã

Saudade

2008-04-28T21:25:00.000-07:00

Dor física que atormenta sem hora marcada
não tem respeito
exagerada
aperta o peito

Preciso respirar.

Me faço calado para ouvi-la passar
devastando a tranqüilidade ha pouco conquistada
quero maltrata-la para que nunca mais ouse voltar

Quando novamente aparecer
por inadministrável teimosia
que seja pela manhã
como de aviso que tu irás chegar
ao anoitecer daquele mesmo dia
silenciando essa aflição amarga
sem a qual meu corpo não reagiria.

Cascas

2008-04-22T11:07:00.001-07:00

Quando a pele rasgar
viva seu momento de cicatrização
sabendo que o melhor remédio é o tempo
que não para de costurar a ferida
no inicio ardida, hoje quase esquecida

Sob o sol o corte fica marcado
e remoído com dedo apressado
arranca pele ressequida
estragando o que foi pela vida suturado

Agora sem dor
resta marca sofrida
e a certeza que o importante
mais que a cura e o alivio experimentado
foi a cena de formação crostal
que acimentou minha partida
aguçou o senso de finitude da nossa memória comum
e trivializou nosso encontro por você preparado

Stencil

2008-04-14T22:03:00.000-07:00

Atravessei despudorado as ornamentações urbanas que vestia
pude ver irreverências na sua silhueta tatuada
tentei chamar sua atenção
ah! você não daria...
pois usava preto
dos pés a cabeça, preto então
mas comigo jogava a sorte
quando deitada ao meu lado
me deu a graça da sua forma horizontal (sem corte)
na areia da praia de Ipanema
apaixonante como num poema
abandonei a censura dos seus trajes de mar
examinando sua geografia inerte a cada instante
imaginei as noites nas quais lhe provaria que levitar
não é truque exclusivo do cinema
e como é real esse céu de estrelas e lua dardejante
que invade nosso quarto pela frestinha da janela
acortinada pra separar a vizinhança
(ávida por cenas de novela)
dos contorno eróticos e as facetas pragmáticas
dessa minha imaginação descontrolada.

N◦5

2008-04-10T22:02:00.000-07:00

Perfumei minha memória com o cheiro inebriante do seu sexo
os gemidos sinceros e pouco sensatos
que entranharam meu infinito
ditam o ritmo dos meus sonhos mais impuros

o gosto do seu beijo
macio e delicado
recobriu-me de sentidos primitivos
e impressões inadequadas
que emudecem minha razão
alfabetizando nossas taras
pra que eu conquiste o seu gozo
ao descobrir que você vira os olhos pra me ver pecar.

Habeas-Nadegas

2008-04-08T14:49:00.001-07:00

Forre a privada com papel
porque ela não é sua,
é suja
evite a farra dos fungos
nas suas nádegas frágeis
separando as bactérias tratadas
daquelas impurezas da bunda alheia.

vodkarussa.comcafe

2008-04-04T17:51:00.000-07:00

Eu estava na biblioteca sublinhando um livro de fonologia
quando a caneta estourou, e sangrando toda a minha mão, por dentro e por fora
da saia da Claudinha que, parada, me dava uma aula completa de geografia,
convidei-a pra tomar um café e esfriar a cabeça daquela caneta safada,
foi quando me disse que só tomava vodka ao natural
da Rússia e jogou aquele copo de esquerda na minha camisa pra lembrar
que hoje é dia de feira e a rua está fechada pra qualquer tipo de veículo automotor,
que impediria aquele negócio de chegar na xepa e ver os vegetais sendo distribuídos
por preços irrisórios, com negociatas por uma abobrinha que você nem comeu,
ao mesmo tempo que eu não me canso de dizer
pra Claudinha que eu odeio ligar o chuveiro e esperar a água esquentar
levando os pingos gelados na canela,
que ela ignora e me diz que ainda que existissem seis palimpsestos na Bíblia
escritos pelo próprio diabo, ou por outro apóstolo que eu aposto que não era santo,
água gelada faria bem pra alma, daquela safada que queria mesmo se esfregar
comigo pra ver se apagava a tinta vermelha da minha mão molhada,
até porque a água do chuveiro não esquentou e a vodka ela bebeu sozinha,
não existe coisa melhor que dizer o óbvio, chegar em casa tomar três gotinhas
de qualquer calmante sem receita, assobiar o trecho mais fácil do hino nacional
e ler as manchetes do caderno de informática até perder o fôlego e cair no sono.

serendipity

2008-02-19T11:07:00.000-08:00

Ontem me pediram para explicar como funcionava o encontro das almas.

Prometi tentar, embora a tarefa fosse bastante difícil, e digna, se sucesso houvesse, de algum prêmio importante como um Pulitzer ou um 8X6 na segunda página do Plástico Bolha...

Como leitor do Quintana, Drummond e porque não de Vinícius (falar de amor é tão mais fácil...) disse que acreditava na singularidade dos momentos, como se eles definissem a trajetória das coisas.

Disse que o tempo foi feito pra se extinguir em si, sem início, sem meio e sem fim, simplesmente ele mesmo, sem vida, como castigo da eternidade.

Portanto, um momento, no tempo, começa e acaba nele mesmo, e isso acontece porque o ciclo de tudo que está a sua volta não tem mais sentido senão naquele momento.

São quando as almas se encontram num desencontro impar.

Do contrário, se aquele momento se perpetua, no espaço, sem tempo, é porque é início de alguma coisa maior, do encontro das almas, com aprovação do eterno.

No encontro das almas, um olhar atravessa a retina evocando a memória permanente, a palavra mais simples é lembrada dias depois, os esbarrões dos braços não são meros encontros de carne, são esfregões da própria alma, e permanecem aquecidos por cada lembrança.

Talvez fora nesse exato encontro de almas, sem tempo, num momento abençoado pelo infinito, que Drummond tenha petrificado o eterno, “durante uma fração de segundos”, para nenhuma força jamais o resgatar...

O encontro das almas é presente do infinito e merece todo castigo quem novamente pedir para explicá-lo.

Geribá, canto esquerdo...

2008-02-08T10:19:00.000-08:00

Hoje é sábado, oito e meia da manhã,

e eu não me lembro de ter acordado tão cedo pra fugir de mim mesmo
De que adiantou toda aquela beleza que você trouxe pra me distrair?
Segurando minhas questões com sua mão sinistra

e me fazendo lembrar de ontem

preciso vestir uma camisa de força

ou de vênus

pra acalmar esse descontrole que eu inventei pra passar o tempo com você

Dormi por alguns minutos

sempre interrompido pela minha ansiedade

em vê-la na primeira hora sensata

do meu dia comprometido de vaidades
sentimentalizadas
de devoção instantânea
apaixonada desde o segundo que sonhei
e acordei
acelerado
disposto a conhecer seu hálito
manias
beijar sua boca
ainda com gosto de comida
por tanta fantasia assumida
não me matar de tédio

nesse canto esquerdo
acendo o vício irremediável

de fugir de mim

Seja simples

2008-01-27T09:04:00.003-08:00

Sorria sossegado
sepulte o sovina
suceda o sócio
sossegue a sogra
sangre o sádico
surpreenda a safada
salive sozinho
sabatine o suspeito
saia sábado
sofra segunda

Salive sossegado
sabatine o sovina
sepulte o sócio
saia sogra!
sofra sádico
sabatine a safada
sorria sozinho
suceda o suspeito
surpreenda sábado
sangre segunda

Sopre sofismas
satisfaça satiríase
semeie socialismo
sinta saudade
sirva saquê
supere à sífilis
sambe sempre
shakesperize sintomas
seja surdo

Sirva sofismas
seja satírico
sopre socialismo
sambe solto
supere a saudade
satisfaça-se de saquê
shakesperize à sífilis
semeie sintomas
sinta o surdo

Surre sucinto
suba à superfície
suspenda o sufflé
sexo seguro
selecione sonhos
suplique sabedoria
sabote o silêncio
saboreie soníferos
sustente o seio
siga o sol

Sirva-se à safada
sufoque sorrindo
sopre senhas
salgue o saquê
sacuda o sapato
surpreenda o safenado
sinta-se só
sensibilize o sacana
sirva salada
sustente a sociedade

Siga sucinto
sustente a superfície
saboreie sufflé
suba seguro
sabote sonhos
suspenda o silêncio
selecione seus soníferos
surre o seio
suplique ao sol
sexo é sabedoria

Sirva sexo seguro ao sádico sovina, soprando suas senhas e seu saldo, sangrando somente seus sentimentos.

Sufoque a sogra safada ao sol.

Saboreie o silêncio do sádico shakesperizando sensações surrealistas de satiríase.

Salive o seio surrado da sócia socialista.

Supere com sobriedade a saudade dos sintomas semanais da sífilis.

Sambe sábado no Salgueiro segurando o seio da sambista sexy.

Sinta o silêncio do sol de segunda e seja simples.

diga-se de passagem...

2008-01-27T09:04:00.001-08:00

Veio aflita reclamar comigo, que 48 horas de sinusite acimentavam seus sentidos.
Resolvi tudo com meia hora de sexo oral nessa minha namorada agradecida.
Pobre da moça da farmácia que só conhece o Naldecon.

diga-se de passagem...

2008-01-27T09:00:00.001-08:00

Não ria muito alto pra não encabular o inseguro da mesa ao lado.

Ponto Facultativo

2008-01-27T08:49:00.002-08:00

Intimidade abaixo da cintura
cria compromisso pro resto da semana
dá saudade onde só existe vontade

Promessa de telefonema no meio da tarde
gera angustia, ansiedade, alimenta incerteza
atrapalha nosso dia
movido de curiosidade
deixando-nos a imaginar
o motivo do silêncio do aparelho que nasceu pra tocar

Sentimentos pactuados pela transgressão do tabu queimado
produzindo um mal estar de dúvidas
criando relacionamento de fachada
onde divide-se o secreto
priva-se as novidades das descobertas
supondo tratar-se de impostura condenada
quando na verdade é apetite comum, aberto
satisfeito em vontade apressada

Era tanta avidez que se desejou mais do que se deveria
quando então surge aquele barulhinho pra dar alegria
transformando aquele indigesto dia de trabalho
no mais bonito e colorido cenário.

Epiphyllum oxipetalum

2008-01-27T08:46:00.001-08:00

Que menina é essa que vive provocando sem querer,
despertando os mais profundos sentimentos,
de gente como eu e você,
que refém de seus encantos,
perdem até a vergonha de dizer,
por torpedo, e-mail, carta ou vai saber,
que ela é tudo aquilo que qualquer mulher queria ser.

Simplesmente sem saber,
ela complica a vida de todos os homens que ousaram conhecer,
ouvindo declarações de mim, dele e de você,
só pra no final a gente, que não vacila,
se arrepender,
e reclamar com ela:

quem diabos é você?

Universo paralelo

2008-01-27T08:34:00.000-08:00

Abandonemos a razão que sustenta sua doutrina
vamos nos comprometer somente com o desconhecido
o incognoscível

o meu dogma é a sua loucura
esqueceremos o gabarito
seu zero é o meu dez

elogiaremos a ignorância
e nos vestiremos com a sua calma

Irresponsável é a criança que faz o dever de casa.

Gioconda

2008-01-27T08:25:00.000-08:00

Andou na contra mão dos seus sentimentos reais, seus desejos imediatos, suas verdades, só pra esconder o que ainda existe.
Sua seqüência de atos, cada dia mais indefensáveis pelo grau de inexplicação, já são, freqüentemente, julgados pelos desavisados, preguiçosos, acomodados espectadores amigos.
Ela quer ser ouvida, vista, revista, vestida, despida...

Seria este o remédio médico, calmante do Napoleão emocional que existe dentro dela?
Ou seria esta apenas mais uma de suas conquistas, pronta pra ser devastada e abandonada pela fúria gelada que despreza o que não mais alimenta os prazeres de seu espírito.
Eu quero vê-la feliz, mas preciso saber a fonte do seu apetite.
Menina rebelde, independente, exigente, descompromissada, esperta, sedutora, inteligente, incontrolável. Exige seu inverso com condição. Ela quer estar na frente. Nunca estará, pois se estiver... durará?
Vamos matar essa fome, mas como? Ela não come.
Quer nutrir-se com as lamentações de seus fracassados relacionamentos que ela fez de tudo pra não durar.
E agora vem dizendo que não sabe por que não deu certo.
Enquanto não descobrir onde nascem os seus desejos, nunca saberá para onde irão.

“A verdade reside na intuição imediata.”: se você pensar, acaba mentindo.